Nulidad en la cima

Silencio I

2010-11-25T18:58:00.003-06:00

A su mirada que resume la espera.

Aguantar a distancia, aguantar con la voz, con las ganas.
Aguantar el tiempo y las geografías.
Aguantar de pie.
Aguantar la ausencia, la suya, tan ajena.
Aguantar el miedo, la pena.
Aguantar las certezas y las razones consensuadas.
Aguantar lo que queda, aunque sea nada.
Aguantar las sombras, las presencias aplazadas.
Aguantar la mirada que devela, la palabra renunciada.
Aguantar con las manos firmes.
Aguantar, aguantar… la espera.

Algo que llorar

2010-08-04T13:14:00.003-05:00

Foto: Dr Case

Quiero llorar, así, llorar sin la excusa apropiada, sin el antecedente reprimido.
Llorar como se debe, con los ojos dolientes, con las ganas de un paralítico.
Llorar por lo que soy, por lo que he sido y lo que no seré.
Llorar por mí y por los otros, los de al lado.
Llorar sin la consideración de un nuevo día, sin el mito de la resignación.
Llorar para ver,
para sentir,
para oír,
para entender.
Llorar como el último recurso de lo hecho.
Llorar los finales sin inicio ni continuación.
Llorar en silencio y a grito abierto.
Llorar como acción y no verbo conjugado.
Llorar y saber que eso significa algo.
Sólo eso...llorar.

Sin fe

2010-04-26T19:45:00.004-05:00

photographer padawan *(xava du)

No entiendo este mundo, su complejidad absurda me provoca esta costumbre mutilada, dolida. Quisiera salir de esto, como sea, pero salir. Olvidar lo poco construido, tirarlo, verlo, llorarlo. Esperar que acabe, ansiar que así sea. Escribir dos palabras que valgan la pena. Verme en los ojos de alguien, reconocerme y sentirme en ellos. Atestiguar la poca fe, ser espectador que ve y calla, sin la necesidad de aprehender la vida y su séquito de ánimos. Ser lo que puedo, sin ansia ni ambición. Sin envidia, sin fe.

Nadie apuesta al vacío

2010-03-17T17:41:00.003-06:00

Imagen: Luna Flamenca

Fabricamos necesidades, olvidos, silencios
fabricamos el amor como rito
como pretensión de trascendencia
deconstruimos nuestra historia
pactada en la serenidad de una alfombra
recogemos el testimonio,
abrimos la posibilidad que no llega,
la coexistencia de cuerpos sin tiempo ni espacio
algo nos recuerda que nadie apuesta al vacío.

La sirena (fragmento)

2009-12-23T13:32:00.003-06:00

"...Siempre alguien que espera a algún otro, que nunca vuelve. Siempre alguien que quiere a algún otro que no lo quiere. Y al fin uno busca destruir a ese otro, no importa quien sea, para que no nos lastime más."

Ray Bradbury

Espera

2009-11-14T14:20:00.005-06:00

Para la Voz y
la melancolía que habita en sus ojos ,
por su puesto

A punto de abandonar esta espera, de ojos abiertos, de tiempo, de noches, de imágenes en colapso. De día y de ayeres. Lo exacto del ritmo es su cuerpo: desvelo de ermitaños. Lejos está el motivo y la urgencia, instalados en la causa de la melancolía propia, tan suya y ajena.
Estamos fuera, como si el futuro dependiera de la sutileza de la palabra, del paso caminado y en espera. Regresamos a esta muerte, a la ternura de su voz; nos ofrecemos a la revolución donde nos encontramos.
Pensamos en tormentas, naufragios, oportunidades acicaladas de buenas intenciones, y café caliente. Es el silencio de sus labios lo que resume el mundo en un gesto, la eterna batalla que reconfigura el miedo.
Nos sabemos huérfanos frente a la náusea y el hartazgo, alejados de la estética del desprecio. Próximo a dejar esta espera, con las ganas del que dice y se cuestiona el cómo.
La complejidad es más certera y la posibilidad sigue estando en sus ojos.

Drama en cuatro actos

2009-07-18T19:00:00.002-05:00

Foto: Seretuaccidente

Muchas veces es preferible
la neurosis a la estupidez
Rubén Dario

A lo lejos escuchaba el incontenible y enfadoso ruido de una ambulancia. Poco a poco se fue acercando.
La multitud de personas congregadas en una esquina poco o quizá muy transitada impedía ver el suceso ya esperado.
El cuerpo sin vida de un desafortunado yacía boca arriba o abajo (no lo sé). Por un lado se arremolinaban las señoras matinales que todos los domingos se presentaban en misa sin fallar. Una de ellas un tanto conmovida expresaba el dolor o repugnancia que le provocaba aquél espectáculo.
- ¡Pobre! ¿Qué se podía esperar con esa vida que llevaba?. Otro eco más allá cobraba fuerza…era la banda, los cuates que veían reflejada en el pobre cartucho de cemento y marihuana ahí tirado, la pérdida de un amigo de parranda.
- ¡Pinche güey! ¿cómo se nos pudo ir? Musitaban.

No te acerques, ahí va ese mariguano, advertía una señora a su vecina.
No es posible que tan temprano se vaya a mariguanear. ¡Pobres padres! Soportar un hijo así, consignaba la santa señora.
La preparatoria es un lugar prudente para ir a ventilar las penas. Eso lo sabía, por eso él ocupaba ese sitio para despejar sus dudas y conciliar su vida.
Con un ¡hijos de su pinche madre! Se presentaba causando revuelo entre los pobres, conservadores e intolerantes habitantes que asustados trataban de evitarlo.
El mariguano tenía unas manos muy largas y conocedoras, ya que tocaban cada cosa que dios padre guarde.
Un par de nalgas bien paradas, unos senos impactantes eran el objeto manoseable que escogía de las féminas reprimidas.
- ¡Desgraciados! ¡malditos…! Se escuchaba; pero después de un agasajable rato, a la gente se le olvidaba tan delicioso manoseo que aquel ejecutaba en nombre de todos los caballeros.

III

Los sollozos no se dejaron esperar. Algunas lágrimas rodaban y el pernicioso olor que ahí se impregnaba provocó que un batallón de moscas se dispersaran sobre todos los mirones que se congregaban.
Los paramédicos hicieron lo propio: recogieron el cuerpo, lo subieron a la ambulancia y se retiraron del lugar. Algunas señoras de esas devotas corrieron a colocar unas veladoras en el lugar donde se encontraba el cuerpo.
“Padre nuestro que estás…” se escuchaba…los católicos más fieles contemplaban aquella plegaria en honor del acaecido.
De pronto el tumulto se fue dispersando, hasta que sólo quedó el caminar parsimonioso de un perro que deambulaba alrededor de aquella llama, buscando el rastro pestilente de sus camaradas que anteriormente habían dejado el suyo.

- ¡Cabrones! No se lo acaben todo, conviden o qué no somos amigos, cuestionaba el mariguano.
Los compas en medio de una gran algarabía bebían a cántaros, sus rostros se distorsionaban tras las figuras perfectísimas del cigarro de mariguana. Después de un rato de meditación profunda cada cual agarró el rumbo que su instinto le indicó.
Así lo hizo nuestro drogo-amigo y ya nunca se volvió a escuchar de su boca el afectuoso saludo que angustiaba a todos los ¡hijos de su pinche madre!
Mariguano por convicción y censurado por tradición. Su nombre no lo recuerdo o tal vez nunca lo supe, lo poco que se sabe es que era miembro destacado del “escuadrón de la muerte”.

Conspiramos

2009-03-20T22:18:00.003-06:00

Para la voz que no es mito,

sino reflejo...

Te siento igual que a la sombra que a diario te acompaña.
Se anuncia ahora, se anuncia siempre. La presencia de los días que se llegan, la mano de dios que no existe. El respiro de la muerte a un lado, entre las sábanas que cuentan viejas historias.
La sombra que es raíz debilitada por mis manos, que no saben cómo tocar, que no aprendieron a dibujar.
La espera es fecunda, roces de manos, sueños que se escapan.
La retórica es práctica de vida. Bastón que acomoda al cansancio.
Conspiramos a ratos esta herida que se duele.
Conspiramos la melancolía, la ausencia, el hartazgo, el cuerpo que envuelve, el ardor que deja, las ganas que no olvidan.
Conspiramos para no irnos, para regresar cada tanto.
Conspiramos en el resquicio de tu cuerpo, en las palabras que de vez en cuando pronunciamos, en tu soledad que al final aguarda.
Conspiramos es afirmación pasajera de extraños, que confinan su paso incierto, desvelado.
Respiramos juntos…conspiramos.

Entender

2008-12-31T11:55:00.008-06:00

*Para la voz que es presencia inconclusa.

Entender lo que es ahora o lo que podría ser, no cabe en la incertidumbre de la no vida, que tampoco es muerte, aunque lo quisiera. Es aquel absurdo despierto que exige todo como costumbre. A veces, la certeza se asoma en el horizonte incauto de la duda, anhelante siempre en la especulación de la normalidad que nos han inculcado, y mal hemos aprendido. Paliativo de bestialidad permitida, bien vista.
Entender ahora…que la muerte es sólo una opción como cualquier otra, que la resaca antecede al cansancio, que el deseo no es lo noble de las buenas voluntades,sino la acción, que el ayer no existió como tampoco nada existe hoy; que la vejez como aprendizaje es una aspiración inconclusa.
Entender sin conseguirlo a pesar del arrebato. Compartir sin esperarlo.

A la voz que puede ser...

2008-11-23T19:11:00.003-06:00

Quiero crearte en el amnésico espacio de la duda
Crearte desde las manos que siento mías,
hasta la necedad que aguarda.
Crearte en las noches, en los pasos,
en la ausencia, en este día…en todos si es posible.
Todavía hay algo…la respiración que desvela el descanso,
La palabra que se sabe, la voz que la anuncia.
Siguen los otros…los nuestros tras la ira melancólica del insomnio.
Y me amo en el sonido de tus ojos,
A través de la melodía del no estamos, pero me gustaría.
Crear, crearte-creerte…en eso estamos.

Requiem

2008-10-23T16:02:00.002-05:00

Me gustaría re-encontrar mi vida, reconocerme en el espacio que era. En verdad me ayudaría. Sería eso que consideran buen amigo, mejor amante, persona deseada. Quizá encontraría la felicidad más pronto que al vacío. O tal vez sería esa mente lúcida que exigen los tiempos vertiginosos.
Algunas veces soñé con el éxito (palabra tan barata), con el amor eterno que se pierde a la vuelta de la esquina. Siempre era esto, el nunca, el a veces, el quisiera.
Ahora soy esto, lo que he creado entre mis manos, lo menos que imaginaba. Aquello tan simple que se diluye con el tiempo.

A la voz que es...

2008-10-08T17:22:00.002-05:00

No eres tú lo que eterniza este momento
Al menos no ahora…
No es eso…lo que espera
Ni es la imagen disimulada de la palabra
Era sí… pero ahora suena un poco a ti.
Habría que encontrar alguna ausencia
en medio de este cielo de lagartos melancólicos.

La cuerda cortada

2008-06-23T17:19:00.000-05:00

La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, pero
está cortada.

Quizá volvamos a tropezar, pero allí
donde me abandonaste no
volverás a encontrarme.

Bertolt Brecht

Silencio

2008-06-16T17:06:00.002-05:00

El movimiento es el silencio de sus brazos,
la palabra secuestrada en el beso anónimo.
La ausencia del ahora,
la caricia del nunca.
Extraño verme en los ojos de la sombra,
refrendar en su cuerpo sin época los amores tomados del día.
El misterio de la vida está ahí,
no sé cómo decirlo, porque las palabras se me pierden,
pero sé que ese es su espacio.
Debo reinventar mi soledad
con ese deber que se tiene por no perder algo-lo que sea-.
Es su voz de noche el remanso del momento,
la letra inscrita en los límites de la piel.
Y es ahora, en este tiempo…
cuando la sombra se me cae a pedazos
cuando la melancolía no encuentra un solo recoveco posible…
Es eso nada menos… la pérdida anunciada.

Cuál de estas muertes elijo...

2008-05-30T18:44:00.003-05:00

Cuál de estas muertes elijo.

Espero que esto que ahora empieza resista. Así ha sido desde siempre. Desde antes que las vírgenes empeñaran su inmaculada conciencia al placer.

Tengo ganas de llorar –sin conseguirlo- De entender que la mierda es esto a lo que nos acostumbramos. El ansia, la resaca, la tristeza, la locura, el nuevo día.

Cuál de todas estas es la mía…

La tentación de existir (fragmento)

2008-05-11T14:22:00.005-05:00

"Por cobardía sustituimos la sensación de nuestra nada por la sensación de la nada. Y es que la nada general apenas nos inquieta:vemos en ella demasiado a menudo una promesa, una ausencia fragmentaria, un callejón sin salida que se abre. Durante largo tiempo me obstiné en hallar a alguien que lo supiera todo sobre sí mismo y sobre los otros, un sabio-demonio, divinamente clarividente.
Cada vez que creía haberlo encontrado, debía, tras un examen, cambiar de opinión: el nuevo elegido tenía todavía alguna mancha, algún punto negro, no sé qué recoveco de inconsciencia o de debilidad que le rebaja al nivel de los humanos.
Percibía yo en él huellas de deseo o de esperanza, o algún residuo de pesar. Su cinismo era manifiestamente incompleto. ¡Qué decepción! Y proseguía siempre mi búsqueda y siempre mis ídolos del momento pecaban en algún aspecto: el hombre estaba presente en ellos, oculto, maquillado o escamoteado. Acabé por comprender el despotismo de la especie, y por no soñar más que con un no-hombre, con un monstruo que estuviese totalmente convencido de su nada. Era una locura concebirlo: no podía existir, ya que la lucidez absoluta es incompatible con la realidad de los órganos."
E. Cioran

Cómo meditar

2008-03-22T14:17:00.001-06:00

 —luces fuera—
caída, manos unidas, en instantáneo
éxtasis como un chute de heroína o morfina,
la glándula interior de mi cerebro descargando
el perfecto fluido alegre (Santo Fluido) cuando
me desnudo y fijo todas las partes del cuerpo
a un trance de inactividad —Curando
todas mis enfermedades —borrándolo todo —ni
siquiera un fragmento de un "Espero que tú" o un
lunático bocadillo de tebeo queda, sólo la mente
en blanco, serena, sin pensamientos. Cuando un pensamiento
brote llegando de lejos con su manifiesta
presencia de imagen, debes engañarlo y fuera con él,
quítatelo de delante, dríbalo, y
se desvanece, y el pensamiento nunca vuelve —y
con alegría comprendes por primera vez
"Pensar es justo lo mismo que no pensar—
Así que no tengo que pensar
         nada
         más"

(Kerouac, Jack. Poemas dispersos. 1967)

De encuentros

2008-02-14T17:19:00.003-06:00

Ayer conocí a Soledad…

Ayer, la encontré sentada en un banco construido de sueños. La vi con los ojos de siempre, con la imagen dibujada en las pupilas incrédulas que se sorprenden con los viejos encuentros de los amigos que alguna vez se conocieron.

Descubrí en su rostro ausente, el tiempo fragmentado de tierra y sal…Por un momento, me reconocí en ella, sentí su pertenencia a lo que era antes y después de lo que soy. Traté de acercarme con los pasos indecisos del que quiere, pero que en el momento justo se arrepiente al ver su testimonio desnudo en las manos de otro.

Así que me quedé sobre la sombra de mis pies, esperando, la palabra, el gesto o el movimiento que me invitara a acercarme, nunca llegó.

Ayer, es demasiado decir, cuando el tiempo no existe entre los encuentros y menos sobre el reconocimiento. Sin embargo, conocí a Soledad, ayer o siempre…al final es lo mismo.

Lo que pasa

2008-01-14T18:02:00.000-06:00

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún, te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo
como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

Juan Gelman

A lo mejor...

2008-01-03T16:26:00.000-06:00

A lo mejor y soy la misma,
en el mundo triste que ves,
la entelequia melancólica
de la sombra que empieza a extrañarse.

Hoy empiezo a velar mis ruinas
acompañando está mi cuerpo, y la oscura calle
aún hay un breve marchitar de flores.

Busco ser mi propio testimonio
Amando a la nada…

A veces...

2007-12-07T21:25:00.000-06:00

A veces, sólo a veces
se construye el infinito
plagado de memoria,
voces instintivas del deseo,
caricias desveladas por el sueño,
ángulo acuñado por el tiempo.

Y uno resulta ser esa imagen
que las fauces voraces del olvido vomitan
reflejo pernicioso del pasado.

En el rincón eterno
las estatuas relamidas se reconstruyen
el olvido les ahuyenta el miedo,
calma las ansias descritas en sus manos.

La palabra moldea el cuerpo
a cada momento, aquí y allá
penetrando la oscuridad de tus miembros.

Se ausenta el pensamiento
de ésta...mi angustiada prisa.

2007-11-25T17:18:00.000-06:00

Un solo sonido de tu voz sin época y
todas las joyerías de este crepúsculo
resignado en pantuflas comienzan a
relampaguear creando un nuevo día
Ardengo Soffici

Hablemos ahora del constante
deterioro del futuro
insomnio nonato de los sueños.

Hablemos el lenguaje subterráneo de tu cuerpo
lengua petrificada,
esfinge cincelada por el tiempo.

Hablemos del momento,
de lo eterno.
Hablemos con éste, nuestro silencio.

2007-11-25T17:07:00.000-06:00

Dame cobijo
con toda la ternura
que te he prestado
Mario Benedetti

Recorro con el olfato jadeante
tu aroma a olvido.
Te miro y la luz se agota
entre el hastío de las pupilas dilatadas.

Las manos de ayer, no existen ya
se acabó el incesto de los sueños.
el dolor regresa a la esfera del tiempo
onírico consuelo de omnipotente trueno.

El tacto me conduce lánguidamente
a tu hemisferio,
colapsado sudor del alma.

La nocturna lengua no conoe
el dulce ácido del sexo.

Embebo lenta, dulcemente
el instante entre tus cielos
batallas épicas del estigmatizado recuerdo.

2007-11-25T16:50:00.000-06:00

Todo lo tengo aquí,
nada me hace falta
ni siquiera mi soledad
Otho René Castillo

Sueña la serpiente de mil cabezas

sueña en su madriguera perpetua

la canción del alba que a matarla llega

Matrona de mil sueños seculares

ahuyenta la cargada mortífera

de tus celos en primavera

Aullido de perros que detinen el alba

aullido de perras que ven su sexo en peligro

Libera a este cautivo

libera a éste que hoy se encuentra en el exilio

2007-11-19T19:49:00.000-06:00

Al armonioso palpitar de tu ser

Uno puede decir que es
o cree ser tal o cual cosa,
a veces despierta y lo es,
a veces duerme y lo es.

De regreso a la condición nonata,
con los te quiero marchitos,
con los besos fortuitos
arrastrando lastimosamente, aquello que no se supo ser.

Es tiempo de regresarlo todo,
es tiempo de regresar a mí,
coger los fantasmas, tatuar los atuendos
que albergan el alma.

Quitar todo y lanzarlo a la nada.
uno siempre es ese aprendiz
sin padre y sin madre,
sin dios y sin nadie.

Uno puede decir que es, que está,
uno puede decir tantas cosas
y sin embargo nunca dice nada.

Te prefiero así...

2007-11-13T21:25:00.000-06:00

A FOJ

Te prefiero así,

ausente, distante, perdido
en el parsimonioso palpitar
donde mi mente no te toque,
no te alcance.

Te prefiero así,
doliente e insinuante,
candoroso e insaciable
caminante de mi cuerpo
espina de mi alma.

Te prefiero así,
Así te prefiero.

El extrajero

2007-10-17T18:57:00.000-05:00

-¿A quién quieres más, enigmático? Dime: ¿a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

- No tengo padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.

- ¿A tus amigos?

- Utiliza usted una palabra cuyo sentido desconozco hasta ahora.

-¿A tu patria?

-Ignoro en qué latitud se encuentra.

- ¿A la belleza?

- La amaría con gusto, diosa e inmortal.

-¿Al oro?

-Lo odio como usted odia a Dios.

-¿Pues qué amas entonces, raro extranjero?

-Amo las nubes...Las nubes que pasan...allá arriba...allá arriba,

¡las maravillosas nubes!

Charles Baudelaire (Pequeños poemas en prosa)

2007-10-17T18:26:00.000-05:00

Los muertos nunca terminan de morir, siempre lo desean. Sus ojos hablan la palabra del tiempo que encuentra su espacio en la mascarada simplista del miedo.

Antes de esto...estaba el todo,

nada se crea después de la ausencia.

2007-09-30T20:47:00.000-05:00

"Al deleitoso dolor que me provoca tu ser"

A menudo lloro la imagen de tus ojos,

escribo la historia de ayer,
la historia de los que vienen atrás
de aquellos que te conocen entre las líneas disformes de todos mis miedos.

Guardo el recuerdo en el cajón de la ausencia
jaula melancólica de pájaros en flor.

2007-09-30T20:03:00.000-05:00

La ciudad empieza a derrumbarse

pedazo a pedazo, lágrima tras miedo.

El soliloquio de unos cuantos

retumba entre los muros lacerados de la envidia.

Los ángeles cancerosos

buscan las alas empeñadas.

Arriba, sólo queda el rumor hueco de tu voz

las calles derraman su salitrosa humedad,

abren sus fauces como titanes sin hastío.

Los desposeídos de ayer, son los mismos de hoy,

todo gira en torno del compás arrítmico del recuerdo.

Las cenizas de los muertos recrean

las imágenes ocultas del miedo,

silencio absoluto,

meditabundo momento.

No queda nada después del cataclismo.

No existen ya las palabras.

No existe nada,

ni siquiera la sombra de tu cuerpo en mi cama.

Envilezco las cosas que nunca tuve.

Cabalgan uno a uno los apocalípticos presagios de la tristeza

vieja santa,

dulce ramera,

oración inacabada.

Dios está ocupado

jugando a ser Dios.

2007-09-14T17:30:00.000-05:00

La tierra resume lo no dicho, expresa la imagen disforme del tiempo. ¿Qué es el tiempo en todo esto? El verso vacío, la poesía inacabada, tú sin serlo.

Debería...y sin embargo, no me atrevo.

Te hablo del cansancio frente a la ventana cerrada. Te hablo sin querer hacerlo, sin la incertidumbre de los amantes que los impulsa a volver.

Sólo soy un mortal como cualquier otro, sólo la melancolía redimida en los pasos del otro. La nulidad ensimismada del pensamiento, que vaga buscando lo que tiene al lado.

Refrendo en mis manos tu cuerpo, y sigo con la añoranza acogida en los besos

Por ahora sólo eso: la nada, el miedo, el suicidio en pleno fracaso.

Nada nuevo...

2007-08-06T18:41:00.001-05:00

Sin duda no hay nada nuevo. Nada que exista sin la complejidad absurda de los días. Nada nuevo hay fuera del ardor de los amantes. Habría que explicar que la felicidad es algo insostenible, es la larga agonía de los locos, que ven en ella su último refugio.

Habría que hacerlo, y mostrarle que hay algo fuera de ella que nadie entiende. Que hay días terribles en los que el desconsuelo nos hace rendirnos, y entregarnos por completo a nuestro ego maltrecho. Regresar a casa y hundirnos en el sueño; sin los ecos del mundo externo, sin la felicidad efímera, sin el amor profesado, sin el odio inspirado. Regresar como siempre,con las manos llenas del futuro acabado.

De principios de reconstrucción social

2007-08-04T20:35:00.000-05:00

Los hombres temen al pensamiento más de lo que temen a cualquier otra cosa en el mundo; más que la ruina, incluso más que la muerte. El pensamiento es subversivo y revolucionario, destructivo y terrible; el pensamiento es despiadado con los privilegios, las instituciones establecidas y las costumbres cómodas; el pensamiento es anárquico y fuera de la ley, indiferente a la autoridad, descuidado con la sabiduría leal del pasado. El pensamiento pone sus ojos en el pozo del infierno y no se asusta. Ve al hombre como una débil mancha, rodeado de abismos insondables de silencio; sin embargo se sostiene orgullos, tan impasable como si fuera el señor del universo. El pensamiento es grande, ligero y libre, la luz del mundo y la mayor gloria del hombre.

Pero si el pensamiento ha de ser la posesión de muchos, no el privilegio de unos cuantos, tenemos que habérnoslas con el miedo. Es el miedo el que detiene al hombre, miedo de que sus creencias entrañables no vayan a resultar ilusiones, miedo de que las instituciones con las que viven no vayan a resultar dañinas, miedo de que ellos mismos no vayan a resultar menos dignos de respeto de lo que habían supuesto.

Bertrand Russell (De principios de reconstrucción social. Antología)

Más tarde

2007-08-04T19:57:00.000-05:00

Me encuentro al desencanto en la orilla más cercana, entre el odio no dicho y el amor agotado. Sumergiendo el rostro del mundo, de la humanidad que no entiendo, si fuera honesta diría no aguanto.
A veces me arrepiento, sin sentir culpa, de ser o no ser que es lo mismo. Qué manía rara de sentirla.

No sé cómo seguir esto, tal vez más tarde...tampoco lo sabré.

Recuerdo

2007-07-29T16:57:00.000-05:00

Tu nombre no me recuerda nada
Ni tu olor
Ni tus ojos…templo de mi más doliente ternura.
No me recuerda nada
tu sombra inscrita en mi cuerpo.

No entiendo

2007-07-25T17:23:00.000-05:00

No entiendo, como siempre.
No entiendo, y no me interesa.
No entiendo y me aguanto.
No entiendo, pero a veces me gustaría.
No entiendo, y te odio.
No entiendo, y te amo, no entiendo

La Tregua (fragmento)

2007-07-24T22:25:00.000-05:00

Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquiera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua. Al principio, me resistí a creer que eso pudiera ser la felicidad. Me resistí con todas mis fuerzas, después me di por vencido y lo creí. Pero no era la felicidad, era sólo una tregua. Ahora estoy otra vez metido en mi destino. Y es más oscuro que antes, mucho más.

Mario Benedetti ( Fragmento La Tregua)

Esto es como la ausencia…nada

2007-07-23T16:41:00.000-05:00

Y qué es la voz,

sino un espejo antiguo de lágrimas

de ausencia.

Podrá decirse todo,

escoger una a una las palabras,

recorrer con los dedos tambaleantes del destierro

la amargura de ojos abiertos.

Ahí, donde el tiempo construyó tu cuerpo,

a un lado…el mío

a un lado extraño

al otro ajeno.

Recojo los pedazos del vacío,

tierra fértil de los muertos

y me veo llorando el ser que siento.

A mi sombra

2007-07-18T21:54:00.000-05:00

¿Te acuerdas sombra?

Te escribo, desde la luz tenue de mi conciencia, con los labios llenos de tu nombre, de ti. Busco la palabra que crea-que-cree, que llama al afecto escondido entre el olvido y la locura.

Te escribo a tí, mi sombra añorada en las noches, mi sombra ajena que está ahí, recordándome que el amor sigue siendo eso, que llaman entrega. Te entrego, me entrego mi sombra.

Ensayo sobre la ceguera

2007-07-15T21:13:00.000-05:00

Un hombre dentro de su auto espera el cambio de luz del semáforo. De pronto, la luz que aguarda se torna blanca en todos los sentidos, en todos los ángulos que los ojos le permiten. “Una ceguera blanca” se ha apoderado de él.

A partir de aquí, José Saramago (premio Nobel de literatura1998) en su libro Ensayo sobre la ceguera (Punto de lectura, México, 2001), nos presenta una infinidad de historias que pronto coincidirán sin proponérselo, y por supuesto sin esperarlo.

El mal blanco empieza a extenderse entre la población, sin que haya explicación y razonamiento lógico alguno. Los ciegos (gente común y corriente) ven interrumpido su actuar cotidiano; y son aisladas en un viejo sanatorio. Los personajes dejan atrás los nombres para convertirse en conceptos referentes de alguien: “el niño estrábico”, “la chica de las gafas oscuras”, “la esposa del médico”; ésta última sin perder extrañamente la vista y convirtiéndose en el lazarillo generoso de los ciegos.

Afuera, la ciudad es un montón de cuerpos torpes, sucios y hambrientos con el miedo gestado en los ojos que no ven. La ceguera los ha llevado a enfrentarse a lo más profundo de su animalidad. La lucha por sobrevivir se convierte en la lógica que han de adoptar cada uno de ellos para sobre llevar la larga agonía que el “destino” o “Dios” o quien sea, les ha impuesto.

Saramago a través de un lenguaje simbólico refleja el lado primitivo de la naturaleza humana, ese lado que se piensa domesticado y casi inexistente. Lo sublime junto con la miseria de nosotros mismos es retratado dentro de una historia conmovedora, ácida, apocalíptica. Donde los ojos, alegoría clara del escritor, son el eslabón de la degradación, del avance demoledor de una sociedad dominada por la ceguera perpetua.

Como en su momento lo refiere -el médico- (personaje de esta historia): “…creo que no nos quedamos ciegos, creo que estamos ciegos, Ciegos que ven, Ciegos que, viendo, no ven”.

Ensayo sobre la ceguera, espejo donde las imágenes sobrepasan el límite de lo pensable; imágenes que no nos atrevemos a presenciar a pesar de que siempre han estado dentro.

Saramago, José. Ensayo sobre la ceguera

Trópico de Capricornio (fragmento)

2007-07-15T20:31:00.000-05:00

Todo lo que ocurre, cuando tiene importancia, es contradictorio por naturaleza. Hasta que apareció aquella para la que escribo esto, pensaba que las soluciones para todo se encontraban en algún lugar exterior, en la vida, como se suele decir. Cuando la conocí, pensé que estaba aprehendiendo la vida, aprehendiendo algo en lo que podría hincar el diente. Y, en cambio, se me escapó la vida de las manos. Extendí los brazos en busca de algo a que apegarme...y no encontré nada. Pero, al hacerlo, con el esfuerzo por aferrarme, por apegarme, descubrí, pese a haber quedado desamparado, algo que no había buscado: a mí mismo.

Henry Miller (Fragmento Trópico de Capricornio)

El amor existe, indeformablemente desnudo

2007-07-15T17:58:00.001-05:00

Me gusta tu cuerpo

que rozo con el estertor de mis labios.

Las palabras huérfanas se aglutinan en el vacío

¿para qué sirven ya?

si lo importante es tu cuerpo,

el deseo que provoca en las manos,

el rostro que refleja en los ojos

y que no entiendo…

Te nombro allí,

en el lugar de siempre,

con las ansias de siempre,

con el miedo de nunca.

Acojo tu sombra

en el silencio de los besos

que ya no están,

en el silencio,

que ya no existe,

en el silencio,

que un día fuiste,

en el silencio.

Y al revés de lo que creo,

tu cuerpo me confirma

que poesía no es esto.

La Nada

2007-07-15T17:41:00.001-05:00

-¿Nos olvidamos, a veces,

de nuestra sombra o es que nuestra sombra nos abandona de vez en cuando?-

Oliverio Girondo

Supongo que así acaba esto,

el absurdo contemplado desde el espejo que es la lágrima inerme entre la sal y la arena, en diminuta entrega anclada a los deseos secretos de las voces mortales que no se encuentran; voces cuya sombra quedó suspendida en la historia contigua… paralela del día.

Supongo un poco,

aunque lo poco sea el margen de saber nada. Doy la espalda a la decencia cantada de los necios, al arrebato de la náusea.

El amor es un supuesto, creo que el delirio lleva parte de ello.

Entre las calles bañadas de afectos distraídos encuentro tu nombre, tu nombre que emerge de la oscura tierra, que llena la mirada de significados sin tiempo, voy lenta y lejana con los ojos amargos. Supongo que estos ojos son tristes, alguien preguntará ¿y cómo sabes que son tristes?, la respuesta es sencilla, son tristes porque tienen lágrimas.