El extrajero

-¿A quién quieres más, enigmático? Dime: ¿a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano?

- No tengo padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.

- ¿A tus amigos?

- Utiliza usted una palabra cuyo sentido desconozco hasta ahora.

-¿A tu patria?

-Ignoro en qué latitud se encuentra.

- ¿A la belleza?

- La amaría con gusto, diosa e inmortal.

-¿Al oro?

-Lo odio como usted odia a Dios.

-¿Pues qué amas entonces, raro extranjero?

-Amo las nubes...Las nubes que pasan...allá arriba...allá arriba,

¡las maravillosas nubes!

Charles Baudelaire (Pequeños poemas en prosa)

Los muertos nunca terminan de morir, siempre lo desean. Sus ojos hablan la palabra del tiempo que encuentra su espacio en la mascarada simplista del miedo.

Antes de esto...estaba el todo,

nada se crea después de la ausencia.