[V]

Algo empieza a desbordarse, no cabe en sus límites. El tiempo está ahí con esa espera muda, listo para rememorar hazañas pasadas. Nos muestra cómo lo impasible de nuestra existencia retorna a su ciclo. Tuve que aguardar para seguir con la correspondencia llena de palabras que no te llegan, con esta ansiedad que carcome la mente,  donde te pienso y existes.
Llegamos a una cantidad prescindible de horas  y ese  clavo,  la esperanza. Esperanza de todo, de lo que un día nos movió a la sonrisa y a la ternura. Siempre estuve a tu espera con la firme intención de que la historia nos redimiera. Y ya ves…sigo aquí con el hartazgo propio del no significar para el otro, acariciando el amor que no se puede dar. Esperando, siempre esperando  la mirada,  la palabra, esas situaciones pequeñas que transformaban la oquedad de este mundo.
Estamos cerca de conmemorar este ciclo de amargura y no encuentro otra opción en medio de esta estabilidad y certeza de la nada. Ves, las certezas no siempre nos permiten ser en lo que buscamos; la estabilidad resultó un estancamiento, será por eso mi negación a la certeza y estabilidad. Te das cuenta, hablo del nosotros como si te tuviera frente a mí, vaya manía de hablar del nosotros, un nosotros que nunca tuvo lugar, un nosotros perdido.

Silencio IV

Inventamos el amor como si al hacerlo creáramos poesía.

Y es la mejor poesía que escribimos:

palabras simples, ritmos serenos, silencios callados.

Escribimos poesía en diálogo, en ratos, con la distancia de las geografías y la negación a un lado.

Llegamos a ella como único resquicio de la humanidad que nos queda. Creamos poesía para no irnos, para no morir en medio de estas  ganas. Soportamos esto, que no es nada, pero es en el cuerpo.

Hablamos de poesía y creemos en la honestidad ingenua del amor, en su moralidad nimia…

[A]

[A]

Empezar resulta difícil, doloroso, como esto que ahora escribo. Es una suerte que se reduce a casi nada, a la imposibilidad de la ternura. Empezar nos enfrenta con los miedos y el vacío, nos brinda ese nimio espacio de la duda donde nos regocijamos en espera de algo.

Es así que se decide, como lo hago ahora. Escribir para seguir, para sacar el nudo que se hace en el corazón, ya sabes, esa pequeña avalancha  que no deja al pensamiento, que no deja a las ganas en lo que antes era el motivo de alegrías efímeras, mínimas. Qué manía tan infernal tener el referente evanescente de lo pleno.

Seguro te sorprenderá que aquello que te angustia sea mi motivo de expresar, la verdad es que no había otra forma en mi mundo febril, a veces triste, otras,  incompleto. Debería decir el caos que causa miedo e incertidumbre, alejamiento y cuestionamiento. ¿Sabes? Trato de imaginar un mundo sin caos, sin desorden. Trato, sin conseguirlo, de imaginar el amor sin el caos que trae el otro. Quizá el caos no sea tan peligroso como el estado de ánimo al que se reduce el amor. Entenderás que mi caos era la propuesta para ti, para nuestra vida que se alejó, irremediablemente.

Ahora cada paso es incertidumbre, duda del pie, del caminante y del camino. Angustia de eso que los demás llaman lo correcto, lo seguro. Me da miedo la certeza, las verdades preclaras de la vida, y es que nadie enseña cómo vivir lo cierto e inamovible de las circunstancias. Nadie guía la lectura del árbol añoso, ni la mansedumbre de la noche y sus sonidos lejanos. Estamos en este remolino de inquietudes, con el hartazgo a un lado, con ese pequeño clavo que representa la esperanza.

Te parece si recorremos el trayecto que fuimos, el paréntesis en que nos encontramos, en ese negarnos. Por ahora, eso. Las palabras que vienen aún no terminan de llegar.

Silencio III

Triste de ausencia,  de una orilla a otra
Triste en la mansedumbre de la nada
Triste en  gris
Triste de palabras y voz
Triste en la necedad
Triste como utopía
Triste de resignaciones
Triste como árbol añoso en primavera
Triste de optimismos nimios
Triste sin excusa ni justificación oportuna

Otredad II

Que el mundo sea otro, pero contigo.
Que sea suave, dulce, digno...
Que el mundo sea para ti y siempre contigo.

Otredad I

Me gusta ver la ciudad de noche...de lejos.
Me gusta escuchar el murmullo de sus ecos.
Me gusta la ciudad porque ahí estás tú.

Silencio II «De las historias»

Las historias son la misma tinta, los mismos siempre. Los algunos que se aferran irrenunciablemente. Aquellos que preguntan con el fracaso anticipado de la duda y, la hiel asomada en el bolsillo, por si hace falta.
La poquedad del ánimo, menos inocente, menos febril, evoca la moralidad de las ideas. Hablar de uno mismo resulta una imposibilidad de ternura…Me gusta la ternura, aunque sea una palabra desacreditada, tan democráticamente inútil.
Cada mañana es un nuevo horror de certezas. Ahí, en la nulidad, hay un siempre para sus ojos, una renuncia a la culpa, un disidente y una historia que no absuelve.